Ao que me faz ser

Procuro pedaços de pequenas palavras soltas e dilatadas

Para tentar explanar em linhas tortas

O que sinto quando começo a escrever.

Escrevo para curar minha cruel enfermidade

Escrevo, sobretudo para acalantar  a auto-tempestade.

Escrevo para variar o meu interior, que se cansa de ser ele mesmo

E descansa em algum leito análogo ao do funesto.

Proferem que é fácil escrever. Calúnia!

Fácil é jogar palavras, deixá-las soltas, avulsas, como se não tivessem dona;

Fácil é rimar céu com véu e ainda acrescentar um mel.

Escrever é alma. Cerne. Íntimo. Espírito. Imo. Interior. Particular. O corpo a vida detém.

Escrever é sentir lá no fundo... Bem no fundinho o que é verdadeiramente sentir,

O que é mister para se saber o que o peito sempre tenta descrever.

Escrevo com o coração, com o brilho dos olhos, que ofuscam cada palavra,

Cada gesto e cada suspiro de um amontoado de prazeres que sinto quando estou aqui.

Escrevo porquanto é a minha condição humana.

Escrevo sem saber o que me pode custar.

Sinto o peso de cada letra, de cada entrelinha e cada sentimento escrito.

Como estou sentindo agora. Minha garganta é testemunha.

Escrever nada mais é do que comprimir a larva contra o casulo;

É retirar do chão a dor que enfeita o peito e suspirar pelo momento preciso e sadio.

E escrevo, sem pedir nada em troca. Além do que eu mesma posso me dar.

Escrevo a fim de estar exatamente revigorada, mesmo que seja jamais.

Inda assim persistirei escrevendo.